Что правда, то правда - хотели жить лучше, но тут вообще чё-то не Беловежская пуща
И не со временем в ногу идущих затянут с потолка скоро свинцовые тучи.
Может, это всё не про меня, а просто минус в тему, кто тебе потом нарисует RIP'ы на стену?
Допишет старые демо, найдёт новые факты: "Он, по ходу, всё знал, но не рассказывал правды"
Мам, прости, я учусь на своих ошибках, тут почва зыбка, но я привык так
Меня снова дурманит аромат фиктивной свободы, где нет места любви и нормальной погоде.
Я могу написать бред, и это будет грустно, грустно от того, что бред или грустная музыка,
Я держал туз в рукаве, скелеты в комоде и чувствовал, как река превращается в старое русло.
Я понял нет смысла писать всё о важном чём-то, однажды и мне непонятно будет о чём там,
Я решил не морочиться, что придёт в голову, ведь свои нервы беречь надо смолоду.
Кто-то любит подслушать, что здесь творится, ходят слухи, и как бы ни дать им развиться,
Кто-то запалит тебя пьяным где-нибудь в клубе, сфоткает на телефон, ох*енно же будет.
Они угощаются, угощают и чокаются, прощаются как навсегда и друзья если чё так,
Тебя выкинет киргиз за МКАД, сп**дит мобилу и никто не узнает, как это было.
Подними выше голову. Знаешь, как это будет, нравится внимание – подари его людям,
Научись продавать себя, оно того стоит, все обожают новости, как "Титаники" тонут.
С*ки постонут, потрогай их пальчиком, пока все шансы есть ещё не стать неудачником,
А ей удачно так будет, что начесать подруге, причешись нормально, тебя же знают в округе.
Бегаешь вроде по кругу, но падаешь с лестницы, когда стал уже раб ты своей же известности.
Руки тянутся к тебе, дергают за футболку, им нужен кусочек тебя, пойми же девчонок.
Не знаю, как делают мыло, но веревки вяжут, не каждому (знаю), но пригодятся однажды
И тот, кто собирал твою табуретку, навряд ли знает, что после тщеславия нулевая отметка.
Приготовь свои запасы – зима будет долгой, вся тонкость ремесла в том, что короткая тропка,
Театр смешной, антракта нет (нет), а потом пустят титры, и вырубят свет...
(цитата из фильма "Револьвер")
Нас объединяет это пристрастие. Мы наркоманы, сидящие на игле одобрения и признания.
Мы готовы на всё, лишь нас похлопали по плечу и подарили золотые часы или прокричали:
"Гип-гип, мать его так, ура!". Смотрите, какой умный мальчик завоевал очередную медальку,
А теперь до блеска натирает свой любимый кубок – всё это сводит нас с ума.
Что правда, то правда - хотели жить лучше, но тут вообще чё-то не Беловежская пуща
И не со временем в ногу идущих затянут с потолка скоро свинцовые тучи.