Художник в парке опустелом стоит один в плаще потёртом,
Он видит белое на белом, а пишет чёрное на чёрном.
И я, как он, наверно, маюсь, картин моих Париж не купит,
Что рисовать я не пытаюсь - везде черты твои проступят.
Припев:
У всех моих цветов твои глаза! Похожа на тебя моя гроза!
И море, боль мою храня, как ты, рисует не любя в моём музее имени тебя!
А парк одет не по погоде, верней, раздет согласно дате,
Художник счастлив и свободен, но в рамках чёрного квадрата.
По одному, хотя нас двое, мы создаём свои пейзажи,
А после зеркало пустое висит на модном вернисаже.
Припев:
У всех моих цветов твои глаза! Похожа на тебя моя гроза!
И море, боль мою храня, как ты, рисует не любя в моём музее имени тебя!
У всех моих цветов твои глаза! Похожа на тебя моя гроза!
И море, боль мою храня, как ты, рисует не любя в моём музее имени тебя!
И море, боль мою храня, как ты, рисует не любя в моём музее имени тебя!