Как странно столько лет подряд
в друг друге слышать свое имя,
сложив две тысячи баллад,
открыть глаза людьми чужими,
прижав ладонями испуг,
смотреть, не делая движенья,
как все стремительно вокруг
меняет прежние значенья.
В прямое зеркало взглянув,
но в нем себя не обнаружив,
поймешь, что, жизнь прожив одну,
ты больше зеркалу не нужен.
Зачем неведомо куда
приводит нас слепое счастье?
Кто знал, что в каждом правота
разделит целое на части?
Виновных проще ли винить?
Но, правотой пугая судей,
здесь ничего не изменить --
все так и будет, так и будет.
И снова, пробуя слова,
в руках удерживая руки,
ты ощущаешь: пустота
меняет смысл, меняет звуки.
Слова... Слова доносятся, как сон,
в котором надо вовремя проснуться,
увидеть осень, утренний наш стол,
и ты поешь, раскладывая блюдца.
И ты поешь, но голос твой -- другой,
и стало слышно в паузах отчаянье...
И вырастают за твоей спиной,
все заслоняя, крылья расставаний.
И где бы нам в разлуку ни шагнуть,
каких бы врозь ни прожили кроватей,
но наши тени продолжают путь,
не покидая призрачных объятий.