Мой брат пишет стихи,
Тем дням присуще череда падений.
Несущие крылья, боже, сколько раз теряли перья,
Исток этой мысли время пробуждает силы.
Это мой памятный выстрел в небо большой реки, а?
Спроси меня за безымянный стиль,
За тех пацанов, что в этой судьбе игроки,
Чьи руки чисты, души честны и чья же честь ты.
Где братское слово веса бетонной плиты,
Ты отпусти, пусть будет так как сложится,
Пусть порастет, что крошатся меж волчих скал,
Будет божий сад, думай сам.
В нас ты увидишь вероломный импульс,
Рифмованный вирус, что напомнит о том что забылось.
Это так, мои года, мое богатство,
Я обрел в этом мире толпу из братства, в отдельном царстве.
И знаешь, вряд ли тут, что предстанет другим
Я дома, значит репер ночью пишет хит…