Поутихло.
Как выпьешь — так сразу
унимается душерубка моего мяса...
С понимаем вечной нетрезвости все потерявших
приходит осознание целостности картины...
Каждый мазок здесь — не просто так.
ГБ-шные пули летят мимо только из надобности.
Из разорванного живота вора
высыпаются нечистотами, как крепкие рукопожатия
сытых телеэкранных героев, так и вопросы -
«За что?» и «Кто следующий?»...
Это война. А война невозможна в раю.
Рожденный в оковах, в этом краю, ты стоишь на краю.
Как вперед сделать шаг? Скинуть шторы с привыкших к повязке глаз?
Или втемную, на «авось пронесет», как сейчас?
Большинство уйдет тихо, как миллиарды, живущих до нас.
Эфира не хватит для жизней, текущих по принципу
легко управляемых масс.
Разум — что крылья, но даже муха не жмется в избег темному уголку,
а бьется в окно, стремясь к тому, чего там, где она есть — нет.