Дождь, а ты стоишь меня под окнами, ждешь,
Хотя живу я на восьмом этаже,
И ты не видишь моих окон уже они за облаками.
Спать, сейчас пойду я на большую кровать,
А ты останешься меня сторожить,
Пытаясь долго под дождем прикурить дрожащими руками.
Припев:
Это называется... и эта штука называется...
И то что голову ломает, тратит нервы, портит кровь -
В результате называется...
Град, заколотил по мостовой в невпопад.
Ты, как всегда пальто забыла надеть,
И на тебя мне очень грустно смотреть
Сквозь эти злые стекла.
Зря, сейчас на улице конец ноября,
Все фонари погасли до одного,
А ты стоишь, не замечая того,
Что вся насквозь промокла.
Припев:
Это называется... и эта штука называется...
И то что голову ломает, тратит нервы, портит кровь -
В результате называется...
Помнишь, ведь я тоже не спал, и у окон твоих стоял.
Руки по швам, по ночам, как солдат, я ловил твой взгляд.
Но отчего-то становилось тебе смешно, ты закрывала окно -
Итак, одиннадцать недель подряд.
Снег, ты на дворе моем стоишь целый век,
И на сугроб уже похожа давно,
Но не уйдешь ты никуда всё равно - я это точно знаю.
Спать, сейчас пойду я на большую кровать,
А ты останешься меня сторожить,
Но только тяжело под снегом курить, ведь я же понимаю...
Припев:
Это называется... и эта штука называется...
И то что голову ломает, тратит нервы, портит кровь -
В результате называется...