На моей местности в ряд стоят не дома, а крепости.
Ночью между ними я хожу за табаком.
Редко вижу пьяных м*даков,
Много чаще мусоров и как ФСБ кортежем.
Мчат к себе в коттеджи из ресторанов под моим окном,
Туда, где есть деревья с ветками и листьями
Вместо ламп и объявлений, а здесь у людей
Нашит штамп на тело - эмблемы ложной веры.
Полномочия на подлость, безнаказанный обман,
Навязанный контроль, пока вы с ним согласны -
То не опасны, не согласны -
Под землю или за решётку, хвала Кремлю!
Ладно, я гоню. Лучше о красивом,
На что обычно залипаешь в магазине,
Я не о деликатесах и бутылках, что за трёху,
А о дамах в меховых воротниках, на нулёвых ЦЛК.
С порошком в ноздре, лысых в золотых цепях,
Я тоже люблю слышать смех чаще, чем плач, но, бл*, не верю.
Что всё так, а не иначе, хотя, иначе по-любому
Но это уж совсем всё грустно.
Лучше вызвоню братву, возьму пивоса и дури,
И замучу на хате тусу.
Чтоб разум в штиле ощутил хоть немного бури,
Пусть в одном окне из миллионов, да.
Ты не поймёшь меня,
Если ты не жил, где я или пока мы не знакомы.
Хотя, иначе, по-любому пройдусь я по району по родному,
Уже не помню, когда последний раз без пятки выходил из дому.
Капли прошивают небо, у меня ж всё невесомо.
Evisu кальсоны Гуччи снизу, зависну под карнизом.
Три за пятьдесят и никаких сюрпризов.
Кому, дурак, кидаешь вызов?
Здесь тебе быстро продырявят телевизор!
Камни крошит карта Visa.
Пацанчики тут чуть-почуть хотят вот замутить свой бизнес,
Чтоб капитал, чтоб в рост, да ещё чтоб чисто.
Ну, а пока связка отмычек и бензин в канистрах,
Ладно, ты не суетись так, ведь одна у тебя жизнь-то,
А жить мы будем на районе,
Так что на район пишите письма!
Это мой район.
Но у нас на районе всё как обычно:
Базары личные: кто, где спи**ил лишнюю тыщу.
В последнее время мало кого видно,
Слышал недавно одноклассника закрыли.
Вот Костян женился, вроде расписались,
Я-то случайно узнал, даже не поздравил.
Ну, а так - кто бухает, кто хавает круглые,
Спиды нюхают, особенно летом эти замуты.
По кругу бывает разное на слуху.
Вообщем живём как-то, вот что имею ввиду.
Покупаем еду в магазинах, полируем пивом,
Ищем беломор на витринах, ждём зиму.
А я по улицам хожу, о чём-то думаю,
Свои кеды ношу даже в погоду хмурую.
Ещё темы пишу, слушаю музыку,
Глотаю дым и не спешу стать взрослым.
И если серьёзно - центр этого города,
Дорог мне с его переулками, дорогами.
Клубами гламурными с продажными бабами,
Что сгорают в огнях элитных ресторанов.
На район пишите письма, тут не спасут епископы,
На районе выстрелы из таза серебристого.
Ведь каждому срок назначен в храме икон,
Но на районе глаз остановит там, где ступит закон.
Полигон мыслей, министры наркоснабжения:
Стадо на кислом, стадо на быстром,
Пока стадо на погонах меня обыскивает,
Люди близкие сдавливают приступы ненависти.
В крепостях тех райотделов
Хранятся летописи всех беспределов
Я безыдейный, но крест на шее помогает не бездействовать
И вера милицейская мне не понятна.
И пусть район будет покрыт серо-красными пятнами,
В мусоров я уверую вряд ли, бл*.
За рулём невнятно и за запахом жвачки мятной
Два литра лагера от ГИБДД упрятал я.
Там, где есть много снега…
Салам, ребята, бл*, моя местность дымом пропитана,
Город с бронхитом, тут без понятных и свидетелей
Минус десять по цельсию, из форточек дымят гейзеры,
Малые залипают на клейстеры, глотки, смягчённые Зельцером.
Блоки тут в действии, как у Кронштадта крейсеры,
Ну, хватит ереси тут с перечнем
Московско-нью-йорской прелести песенка стелется.