Tout le monde y pense,
Les hommes, les anges, les vautours,
Y a plus de distances,
Personne qui ait les bras trop courts,
Tout le monde espere,
Meme a l'arriere des arriere-cours,
Tout le monde veut son billet retour,
D'amour, d'amour, d'amour, d'amour.
Son eclat de chance,
Celui qui vous brule, vous inonde,
Mais le ciel s'en balance,
Puisqu'il y en a pas pour tout le monde,
Y a des gens plein les urgences,
Sous les lumieres des abat-jour,
Qui attendent leur billet retour,
D'amour, d'amour, d'amour, d'amour, d'amour.
Ces anges qui dansent,
Sur ces pistes trempees d'alcools,
Dans ces caves immenses,
Les cheveux colles aux epaules,
S'envolent en silence,
Et s'eparpillent au petit jour,
En cherchant des billets retour,
D'amour, d'amour, d'amour, d'amour, d'amour.
Ces femmes qui s'avancent,
En tenant au bout de leurs bras,
Ces enfants qui lancent,
Des pierres vers les soldats,
C'est perdu d'avance,
Les cailloux sur des casques lourds,
Tout ca pour des billets retour,
D'amour, d'amour, d'amour, d'amour, d'amour.
Les hommes, les anges, les vautours...
Personne qui ait les bras trop courts...
Tout le monde y pense...