Album: Acústico Oficina Francisco Brennand
Os que sobravam encostados no balcão
ali permaneciam nos trabalhos
em meio ao ar parado
não se ouve tiros, não há estardalhaço
bicho-gente, bicho-grilo, quero que se dane
olhos de injeção
gatos humanos espreitam
choram mimados meu rango.
Não dividiria com qualquer animal
meu prato de domingo, a carne assada
é o principal
mesmo um mendigo elegante da rua
prato bonito ou feio, minha cabana, minha angústia.
Meu escudo, minha hóstia
meu escudo é minha hóstia.
Sentia proteção infantil
mas permanecia assustado
acuado em situação-hiena
não sou carne barata
varejo imaginado, pedaço do atacado
que pena.
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