Спит отравленное жало у подножья головы - тоньше жизни и кинжала, горше соли и совы.
Спит у самого истока, где, влюблённые в игру, звёзды Млечного Потока мечут светлую икру.
Стрелка бродит, как паломник, утром буду я убит, а пока тряпичный гномик спит в тепле - и жало спит.
Так спокойно и отрадно, но на кончике его золотая капля яда - неизменная монада злого страха моего...