Это прогноз погоды, сегодня кросс походу,
Тебе под нос или просто новая мода.
Марафон, дай в руки микрофон мне,
Не говори “нет”, это рэп двадцать первый век фокс.
Пара строк, парадокс, озноб, холод, бит, бас, солод, напас.
Пока молод для вас делаю соло, но масс
Мне не собрать всех, мнений я склад тех
Ребят, что говорят, стоя в ряд,
Это вряд ли хип-хоп, вроде внятно, но стоп
Жмёт каждый, там важно с короной бумажной,
Быть очень отважным, матом многоэтажным.
Моя дорога, строго дважды остаться
У порога вокзала, не трогай цифру “тринадцать”.
Системная прога в голове как девайс,
Времени мало, не много мало и нала на лайтс…
Это прогноз погоды, сегодня кросс походу,
Тебе под нос или просто новая мода.
Летели годы, породы выписывали прайс,
Nice, baby, ice, потанцуем вальс, лайтс…
Кому-то бас, кому-то напас – раз.
Опасный, будто на “фас” – два.
С масс “красных” – три.
Иной расы, смотри, сколько разных нас,
Если погас, то внутри ни рассказа, ни фраз.
Да не вопрос, нервоз это не детство,
Сегодня отходос, снова бегство, пиз*ец как.
Одеться по моде кому-то, мне
Килогерцы и вроде запутан
То есть мой поезд “11” Чита-Танкоград,
После пересадка до Москвы, в Челябе встретит брат.
И вроде отправление близко, это просто нервы,
Но как-то быстро ушёл триста девяносто первый.
Опоздали на рейс и плевать что в конце,
На плечи клетчатый кейс, до встречи на концерте.
Главное люди, не будем говорить о процентах,
Без акцента, не с центра, прогноз ценный…