Записи дневника пылятся на старом шкафу,
Наверняка это не выход, но я доживу.
И глядя в облака, тот выдох казался ему
Последним дыханием мира, силы, картина в дыму.
В тумане грёз, позабытом, нелепом,
Рекою слёз беззаботной на пути с новым бредом.
Минуты, снова часы, бесконечный холод одиночества,
Он молод, но не может вспомнить даже своё отчество.
Фамилию, что ему дали те дали печали,
Гадали кто он, откуда, детали не встречали.
И до сих пор на утреннике в старом зале,
Ждёт и верит, что в глаза когда-нибудь посмотрит маме.
Это не сон, проснувшись, молвит он,
В холодном поту, вспоминая крики, вопли, стон,
Квартира на четвёртом, гостей в ней полный дом,
Да только ведь меня не ждут, меня забыли в нём.
Воспитатель, вторая мама, знать бы,
Куда ведёт дорога прямиком с этой усадьбы,
Покинув ночью тихо это место, горит пламя
В сердце яростным огнём, желание вернутся к маме.
Дороги нет и ноги не переступят пороги,
Этой большой семьи, где взрослые довольно строги,
Живёт надеждой ненадёжной, но всё же как знать,
Ведь то ради чего он дышит воспоминания и мать…
Глазами пустыми смотрит в окно,
Он думал, всё быть должно, как в кино…
Мама, вспомни, жду тебя всё равно…
Исписана болью чужая тетрадь,
И сжата игрушка крепко опять…
Но она никогда не услышит его…
Потеря близкого, как быстротечная река,
Руки опускаются вниз, пока вестей нет с далека,
Как пусто иногда, мысли не устно, в себе, а не всем
И тусклое небо, увы, не знает решение проблем.
Ему двенадцать, бесполезно стараться бежать,
Остаться идея, гораздо лучше найти свою мать.
Но тут иначе всё, ты знаешь, так как знаю я,
Может сегодня, может завтра будет другая семья.
Его к себе возьмут новые мама и папа,
Может быть это к лучшему, что ещё в детстве надо,
Учёба, школа, до дома дорога, но не та,
Что видел во снах он своих, но сны уходят в никуда.
Писал и верил в чудо, каждый новый год желая,
Чтобы все люди на свете нашли, что они теряли,
Хочу лишь видеть маму, просьба, Дедушка Мороз,
Но если нет, то от меня ей подари букетик роз.
Она любила, я знаю, я помню этот запах,
Сегодня чувство, будто бы меня бросили за борт,
Но продолжаю жить надеждой и новым азартом,
Маме приготовил я рисунки на восьмое марта.
Она не ждёт, не верю, мир ведь не столь жесток,
И распахнутся двери, я за тобою сынок,
Произнесёт и всё вокруг перестанет быть серым,
Главное - это любовь, надежда и вера…