Твой альбом не поймут.
Твой альбом не поймут.
Твой альбом не поймут.
Не нужен он никому.
Твой альбом не поймут.
Твой альбом не поймут.
Твой альбом не поймут.
Не нужен он никому.
Во всё горло орут: "Всё равно не поймут!"
Но тут веры на каждого горе Фому.
Самовол, балагур, балабол, баламут,
Но альбом даст мне пуск — космодром Байконур.
Все по студиям расселись, о*уели там в края,
Ваш рэп не ведёт за собой, ведь там идею не таят.
Альбом рождается, когда артисты варятся в низу.
И только ногти, как покажется, не валятся из рук.
Я думал е*лом двинусь, ведь полностью год в минус.
Строки в стол, но теперь не жди, с*ка, что подвинусь.
Напролом! С моралью как Крылов!
Я не под крылом! Почему? Кайфолом.
В люксе пишете альбомы и вам заканчивать скоро.
А я сворачивал с пути, но свернул сворачивать горы.
Кто-то про геев голосил, а я идеи доносил,
И так отсеивал все годы, кто не верит в мои силы.
Это я. Против Хая, что когда-то был на баттлах,
Это я. С собой в паре, против харь этих богатых.
Это я. Загибаясь, просыпаюсь не поддатый.
Это я. Адекватный, хоть е*альник диковатый.
Альбом этот я писал год. Как мог.
Думал, потерял тот взгляд свой, как волк.
Всё сразу не дал Бог их с Голгофы.
Так, кроме загонов, забот и долгов. (Вам по*уй)
Альбом, в котором мечтал он тайком,
Нал не дали под бок, да, он презирал понт.
Давно, спился, бы сдался и пал, но,
Хай — кто до сих пор без нарко и алко.
За*бал просто, вечный провал проб,
Но буду писать строки, пока не упал в гроб.
Отлетает «Вертикаль», картины дам им на века,
И навсегда, наверняка, лишь "Пиком" дал им гандикап.