И падают колонны,
и плавают круги.
Над нами -- не законы,
не боги, не стихи.
Живем в копилках городов,
в устроенных домах
с улыбкой платонической
на приторных губах.
За шелковыми шторами --
забытая судьба.
Антеннами, балконами
ощерились дома.
Укрытые карнизами,
пожары в сотнях глаз
отдельными квартирами
разжевывают нас.
С протянутой рукою
отброшены назад,
но поднятой клюкою
ударили в набат.
И сильным больше не опора,
слабым -- не закон
затасканные строки
всех памятных времен.
От маленьких героев
хорошего не жду.
Нигде не видно горя,
а сердце ждет беду.
И снятся вместо кораблей
из мятых облаков
захватанные ручки
солдатских тесаков.
И снова вижу: осень,
бредут на вечера
закованные в латы
пришельцы из вчера,
их жесткими подошвами
обкусанный гранит...
А вспоминать о будущем
нам память не велит.
Уходим в мир солдатами,
и сердце -- на замок.
Останется нетронутым
закинутый крючок.
Запаханы развалины,
настроены дворцы,
и, песнями замученные,
носятся скворцы.
На каменных развалинах,
воздушные дворцы...