Из альбома: Acoustique
On n'est pas d'un pays mais on est d'une ville
Oщ la rue artйrielle limite le dйcor
Les cheminйes d'usine hululent а la mort
La lampe du gardien rigole de mon style
La misиre йcrasant son mйgot sur mon coeur
A laissй dans mon sang la trace indйlйbile
Qui a le mкme son et la mкme couleur
Que la suie des crassiers du charbon inutile
Les forges de mes tempes ont pilonnй les mots
J'ai limй de mes mains le creux des йvidences
Les mots calaminйs crachent des hauts-fourneaux
Mes yeux d'acier trempй inventent le silence
Je me soыle а New York et me bats а Paris
Je balance а Rio et ris а Montrйal
Mais c'est quand mкme ici que poussa tout petit
Cette fleur de grisou а tige de mйtal
On n'est pas d'un pays mais on est d'une ville
Oщ la rue artйrielle limite le dйcor
Les cheminйes d'usine hululent а la mort
La lampe du gardien rigole de mon style.