Этот город, словно стадион с пустыми трибунами.
В ночное время освещённый звёздами, лунами.
Уже отключен звук, в мониторах не слышно голос.
Чуть приглушённый свет, летим на полной скорости.
Всё равно кто играет: Амкар, Сибирь, Спартак, Зенит.
Очутись там, просто взгляни,
Насколько прекрасен мир под призмами манящих улиц.
Там, где одно слово вмиг превращается в пулю.
А тут людей уже давно поделили на классы:
Партер, V.I.P. места, обычная масса.
И кто-то этим заправляет, с понтом организатор.
И стоя за стеклом, жадно считает зарплату.
И что нам остаётся? Быть элементами шоу?
Не знаю, как для вас, но для меня этот вопрос решён.
Я не намерен ждать, что же там будет в конце.
Хватаю микрофон и делаю там свой концерт.
Ночь. Скорость. Полупустой город.
Яркие витрины. Жёлтые светофоры.
В салоне чёткое музло прямо с девяностых.
Навсегда в сердце, родом из Бронкса.
Ночь. Скорость. Полупустой город.
Яркие витрины. Жёлтые светофоры.
Пока мой стадион спит, есть о чём подумать.
Ночь. Скорость. Пустые трибуны.
Снег покрывает город, погоны мёрзнут
В ожидании тёплой погоды, приподняв ворот.
Их кормят те, кто превышает скорость
Или на автопилоте до дома, нарушает правила.
Стадион в ожидании включает ночные огни.
От площади до жилмассива кто-то не находит пути.
На мониторе Mobb Deep, девяносто пятого клип.
Встряхнули, как следует Квинс.
Холодом скованный Сиб, Чел стрит, Васхнил.
Это прямой эфир. Над НСК туман или дым?
Мимо машин, мимо тех, кому помог кофеин.
Кто не залип под бит и так же любит уличный стиль.
Это как молотов коктейль, поджигай фитиль.
Пусть будет повод колесить по стадиону судьбы.
Всё будет правильно, ведь я уже знаю рецепт.
Хватаю микрофон и делаю там свой концерт.
Ночь. Скорость. Полупустой город.
Яркие витрины. Жёлтые светофоры.
В салоне чёткое музло прямо с девяностых.
Навсегда в сердце, родом из Бронкса.
Ночь. Скорость. Полупустой город.
Яркие витрины. Жёлтые светофоры.
Пока мой стадион спит, есть о чём подумать.
Ночь. Скорость. Пустые трибуны.