Ветер падет на прокуренный снег,
И взгляд превратит воду в огонь.
Где мы просочимся
В воронки столиц,
И разбросаем усталые руки
На черных перинах ночей.
Зажмурив глаза и замкнув на замок,
До боли ужав единицу пространства,
Пустые пропасти ртов,
Что пахнут могилой
За ржавой оградой
Акрополей наших отцов.
Но что мы сможем понять?
Но что мы сможем сказать
О городах, о городах,
Где после дождя дымится асфальт?
Меня видели вчера, танцующим степ,
На раскаленной игле.
Я зарезан на рейде в районе Борнео
В пьяной драке на корабле.
Я тот человек, кто получал
Заздравную чащу из рук палача.
Я выпускал электрический ток
Простым поворотом стального ключа
В города, в города,
Где после дождя дымится асфальт.
Где взгляд, как приказ
Для начала движенья.
А бритва является символом веры.
А точка отсчета вселенной —
Всего лишь бумага и формула букв.
Я встретил вчера старика —
Он умел глотать огонь.
Он умел предсказывать судьбу.
Но он ничего не знал,
Но он ничего не знал
О городах, о городах,
Где после дождя дымится асфальт.