Там, где жизнь ползет по кругу, в городе одном.
Проживала бабка с внуком, славным пацаном.
Им письмо однажды в почту кто-то положил.
Мятый лист. Простые строчки. Почерком чужим.
Припев:
Я прошу тебя, сыночек, ты прости меня! За мои хмельные ночки, не казни меня!
А теперь в душе лишь малость, у меня тепла осталось, мой родной, не проклинай меня!
Было в жизни все иначе иначе в девятнадцать лет.
Рестораны, деньги, тачки и заботы нет.
Так легко сбежать из дома, бросить малыша.
А теперь все по-другому и кричит душа.
Припев:
Я прошу тебя, сыночек, ты прости меня! За мои хмельные ночки, не казни меня!
А теперь в душе лишь малость, у меня тепла осталось, мой родной, не проклинай меня!
Без слезинки прочитала бабка письмецо.
Над лоскутным покрывалом дрогнуло лицо.
Там вихрастый паренечек тихо спал в ночи
И сгорели эти строчки в пламени свечи...
А на Севере далёком, с крестиком в руках,
На больничке тихо блёкла мамка паренька.
Всё куда-то порывалась, побежать в бреду
И опять слова срывались с пересохших губ.
Припев:
Я прошу тебя, сыночек, ты прости меня! За мои хмельные ночки, не казни меня!
А теперь в душе лишь малость, у меня тепла осталось, мой родной, не проклинай меня!
Я прошу тебя, сыночек, ты прости меня! За мои хмельные ночки, не казни меня!
А теперь в душе лишь малость, у меня тепла осталось, мой родной, не проклинай меня!
Мой родной, не проклинай меня!
Сынок, прости меня!