Уходит отряд, уходит отряд.
Десяток людей, покидающих город.
А где-то не спят и столетья подряд
Их ждут-не дождутся озера.
Горе пусть стережет у порога,
Беды забыть поможет дорога,
Звезды навстречу протянут лучи,
Может быть, это к чему-то ключи.
А ветер какой, а ветер какой,
Что сам ты, как парус, и ветер навстречу,
А ветер такой, будто снежной рукой
Вцепился в усталые плечи.
Пусть вечер не скор, но будет костер,
И блики огня на палатке шатровой.
Ночной разговор, гитарный минор.
А завтра в дорогу нам снова.
1964