Старушка милая, живи, как ты живешь.
Я нежно чувствую твою любовь и память.
Но только ты ни капли не поймешь —
Чем я живу и чем я в мире занят.
Я более всего весну люблю.
Люблю разлив стремительным потоком,
Где каждой щепке, словно кораблю,
Такой простор, что не окинешь оком.
Но пока пока идет метель...
Родимая! Ну как заснуть в метель?
В трубе так жалобно
И так протяжно стонет.
Захочешь лечь, но видишь не постель,
А узкий гроб и — что тебя хоронят.
Так будто тысяча гнусавейших дьячков,
Поет она плакидой - сволочь-вьюга!
И снег ложится вроде пятачков,
И нет за гробом ни жены, ни друга!
Но время будет, милая, родная!
Она придет, желанная пора!
Недаром мы присели у орудий:
Тот сел у пушки, этот — у пера.
Забудь про деньги ты, забудь про все.
Какая гибель?! Ты ли это, ты ли?
Ведь не корова я, не лошадь, не осел,
Чтобы меня из стойла выводили!
Я выйду сам, когда настанет срок,
Когда пальнуть придется по планете,
И, воротясь, тебе куплю платок,
Ну, а отцу куплю я штуки эти.
Но пока пока идет метель...