Навязчиво вещают с ящика
о настоящем.
О том что будущий рэп,
будет прошлого слаще.
Но так или иначе, у них
эфир проплачен.
Моя задача - озадачить.
Переходим к качу.
Твой козырек прямой как
мысли. -Но что тогда?
Мой гнется от идеи треков. -
Его гнут года!
Как с гуся вода, с вас, ложь,
кап-кап-кап.
Ваша правда как ржавый
капкан.
Все видят правду, через
линзы разбитых очков,
Крысиные бега или гонки
молодых старичков.
Не знают, что уже сделать,
что бы набрать очков.
Вставляют зубки и попивают
молочко.
У них почет весь в бабках,
Москва теряет стиль.
Каждый мнит себя хозяином,
но в основном все гости.
В словах нет правды и лишь
в глаза пускают пыль.
Тут устоять не просто, если в
руках нет трости.
Зубы скрипят от злости, тут
нету места радости.
Работают как роботы над
обработкой старости.
И что хотели донести, по
пути растрясли.
Теперь их стиль похож на
концентраты сладости
В образе грубости и
подлости, я буду дальше
нести.
Пока не вымрут те кому
важен жопы престиж.
Тут не реалити-шоу, чтобы
интриги плести.
Мы будем делать все, чтобы
ты не убил этот стиль.
Твой козырек прямой как
мысли. Но что тогда?
Мой гнется от идеи треков.
Его гнут года!
Как с гуся вода, с вас, ложь,
кап-кап-кап.
Ваша правда как ржавый
капкан.
Таких как ты, ассов, пруд
пруди за трассой.
Эти дети мутят воду, типа
точат лясы.
Вкладывая в свои фразы,
каловые массы.
Выкладывая сразу это все у
кассы.
-Эй, пижон, думаешь что
тебе помогут?
Я насажу на рожон весь
твой йоу гурт!
Всех! Они в потугах родить
ничего не могут,
Пока прислуга слизывает с
твоей жопы чужой йогурт.
Бить тревогу поздно. Не
серьезно,
Брызгать слюной и
устраивать холокосты.
Идти в руках держа свой
бумажный постер.
Ведь весь твой талант
слюдой обернут просто.
Гляди, раздутые ноздри идут
в разнос.
Их рабочий рот работает на
износ.
Я смеюсь до слез, когда
понимаю,
Что кто-то воспринимает вас
всерьез.
Твой козырек прямой как
мысли. Но что тогда?
Мой гнется от идеи треков.
Его гнут года!
Как с гуся вода, с вас, ложь,
кап-кап-кап.
Ваша правда как ржавый
капкан.
Оставь в покое, лавры
мавров.
Твоя правда - миф, как
кентавры.
В Потоке детских рифм,
считать себя главным.
Странно, что ты еще Бога не
назвал равным.
Кто тебе сказал, что Москва
твоя?
Где ты это доказал? В каких
боях?
Только разговоры. Твой
город Гоморра.
Новая эра мора мажоров.
Пока ты как то криво,
портишь матом такты вновь,
Мы факты несем, из
квадратов - рэп квартаlove.
И как и раньше мы читаем
как из автомата,
Очередью слов. Тра-та-та -та-
та-та.
А тут орут -Ты труп! Ты труп!
Да я вертел вас на хую как
хула-хуп.
Слушать тошно, осознавать
грустно.
И они делают это из за
любви к искусству.
Твой козырек прямой как
мысли. Но что тогда?
Мой гнется от идеи треков.
Его гнут года!
Как с гуся вода, с вас, ложь,
кап-кап-кап.
Ваша правда как ржавый
капкан.