Ald widder su'n Naach, ald widder su'ne Morje,
vill zo fröh wach un met ihm och sing Sorje.
Kaum jeschloofe, dofür jottweiswat jedräump,
ahnstatt affzoschalde, bloß et Bett zerwöhlt.
Wie jeden Daach, die Bahn öm drei vüür sibbe,
irjend'en Schlaachzeil, bunte Reklamesigge.
Bruch kein Zeidung, öm zo wesse wie't ihm jeht,
eez rääsch nit wenn'e sich selvs em Finster sieht:
Wieso? Wofür? Weshalv? Wa's falsch met mir?
Et ess tatsächlich passiert, mer weed einfach ussortiert.
Wie Müll, wie Dreck, ne Standardbreef un weg.
Et ess tatsächlich passiert, mer weed einfach ussortiert.
Appellhofplatz. Ömsteije, su wie immer.
Wie't wiggerjeht? Kein Ahnung, keine Schimmer.
Bloß en Woch noch, wöss'e bloß wie mer't ihr säht.
En all dä Johre kohm'e je'nfalls nie zo spät.
Ob se jet ahnt? Ach wat, sons däät se froore.
Un wenn, wat dann? Er hätt se nie beloore.
Er weed saare: "Et ess tatsächlich passiert,
dinge Mann ess övverflüssig, ussortiert."