E non ti senti in vena di conquiste
mentre corri verso casa sua con la pioggia che ti appiccica i capelli
e la testa che sembra un tagadà
E non ti senti adulto fino in fondo
mentre aspetti dentro casa sua con un disco di Battisti nella borsa
col tuo stomaco che chiede pietà
e passi in rassegna
le sue lettere nascoste
su un ripiano
fra le pagine di un libro
in cui si confuta
la tesi del complotto
e cerchi con la coda dell’occhio
fra le pieghe di un letto disfatto
fra gli stampi sul cuscino
e le lenzuola
un lato intatto
E non ti senti in vena di discorsi
mentre aspetti dentro casa sua con un libro di Bukowsky nella borsa
e una birra da finire in tutta fretta
e passi in rassegna le lettere nascoste su un ripiano
fra le pagine di un libro
in cui si confuta
la tesi del complotto
E cerchi con la coda dell’occhio
fra le pieghe di un letto disfatto
fra gli stampi sul cuscino
e le lenzuola
un lato intatto
(Grazie a Federica per questo testo)