Просвистев между проволок нашей холодной отчизны,
Рвётся угольный ветер в пустую глазницу окна.
Много лет я учился писать свою книгу о жизни,
А потом оказалось - она никому не нужна.
Время ищет причины, чтоб сделать мой голос потише,
Время рубит струну и кромсает в куски провода.
Но покуда есть те, кто простит, кто всё смоет и спишет -
Нет причины просить - никого, ни о чём, никогда
Я пробил кулаком толщу времени, снов и реалий,
Я бродил по мирам, словно в двери, входя в зеркала,
Я искал свою тень - и нашёл на пустынном вокзале,
А затем вышло так, что она от меня родила.
Ввечеру заявился наряд из небесной спецслужбы,
Но я вычислил их по свечению над головой.
А под утро - стучались в окно и кричали о дружбе.
Я открыл. Там спросили: "Ты как ?" Я ответил: "Живой".
После - солнечный полдень блистал ослепительным сальто
И чертовски хотелось узнать, что же будет потом.
Но, попав под автобус, я умер на мокром асфальте;
Остальные, подумав, продолжили путь за вином.
Вот и ты ждёшь причины, чтоб сделать мой голос потише,
Но зима на излёте, и в небе устойчивый плюс.
И, покуда есть те, кто простит, кто всё смоет и спишет -
Я не верю, не жду, не прошу, и почти не боюсь.