[Estribillo] (x2)
Si van de Rapper solo por la ropa que se ponen, y no hay Rap,
solo son pintas de maricones, y no hay más
ese niñato tonto me la come, y da igual,
lo que escuche bajo sus earphones
[Jesuly]
[Yo] Los llevo tanteando tanto tiempo desde lo alto,
los veo y los evito, los deos y vomito,
practico el tiro al blanco por sus pintas y ya no hay mas,
y luego pillan el micro y solo saben hacer el vaina,
pasa pagina deprisa por un B-Boy de postal,
con mi chándal crujo al pijo moderno puede apostar,
que vine amonestar al rapper que sale de fiesta,
con su gorra plana, apesta, su actitud molesta,
si yo llego suelta el micro, modelito de los cojones,
modernito con colores, fresco exclusivo te odio,
eres un clon de tantos clones, clones que ni olieron podiums,
deja las suposiciones, toma una caja de supositorios
tengo, un abanico con estilo,
diez botines, tres que uso, mis discos editados en vinilo,
suenas diferente al resto, eres como más molesto,
con peste en tus textos, os escupo, os detesto.
[Chukky]
Pa' que me anuncias tu maqueta si
sabemos ya que traes mas mierda que el Guadalquivir,
que solo eres el chico-rap y te dio por escribir,
que dentro de un mes cesará tu afán por ser Mc,
que dentro de un año estarás criticándome a mí,
pensando que eres tú y no yo quien debe estar aquí,
que no merezco mi puesto, que soy un infeliz,
que ya sabias tu que "al Chukky se le iba a subir",
escucha cerdo, yo defiendo lo que conseguí,
tu no defiendes ni a la madre que sufrió por ti,
no me taladres con tus versos que no voy a oír,
me causas pena desde el día en que te conocí,
yo no sé tú pero yo escribo pa' ser el mejor,
mi idiosincrasia no es la gracia que me brinda Dios,
no creo en nadie, y necesito que crean en mi,
mi rap no es pose ni pintas frescas de mierda no.
[Estribillo] (x2)
Si van de Rapper solo por la ropa que se ponen, y no hay Rap,
solo son pintas de maricones, y no hay más
ese niñato tonto me la come, y da igual,
lo que escuche bajo sus earphones
[Gone]
Se ponen una gorra plana y un conjunto a juego,
y creen que pueden jugar a este juego por la cara,
pero la ropa no dice nada,
y ellos no saben de rap cuando ven que entra mi grupo en la sala,
buscan follar a través de su fama,
y de las camisetas caras que a nosotros nos regalan,
pero al final se acaba sabiendo,
quien es el rapero de mentira y quien se tira el día escribiendo,
siempre hablando de sacar maquetas,
pero una cosa es hablar, y otra cosa es grabarte las letras,
aun estoy esperando tu demo,
dicen que saben de rap, y nunca han visto un auditorio lleno,
nuestra humildad contrasta con su chulería,
hacemos el mismo concierto aunque la sala este vacía,
nuestro compromiso es de por vida,
no como el de esos raperos, que hasta el rap se les olvida.
[Yoque]
[Ey, yo] Larga vida al chándal,
tu conjunto nuevo no puede contra mi camiseta de propaganda,
parecéis muñecos, maniquís de quita y pon,
tu chaleco Ecko no sirve cuando el que rapea soy yo,
por que escribo cuidando el contenido y la forma,
tu solo cuidas la manera de la que te queda la gorra,
vaya actitud, Román lo dijo hace tiempo,
dónde estabas tú cuando el Rap no eran ni joyas ni complementos,
atento, a mi también me mola esa ropa,
pero después de los bolos siempre la pierdo o la mancho,
la lleno de lamparones, me mosqueo y me cabreo,
porque me la olvido en algún sitio por ir tan borracho,
no soy fashion, ni fresco, ni flashi,
hacéis del rap la pasarela de Cibeles casi,
tu fondo de armario no es de interés,
así que sube al escenario y demuéstrame que es lo que sabes hacer.
[Estribillo] (x2)
Si van de Rapper solo por la ropa que se ponen, y no hay Rap,
solo son pintas de maricones, y no hay más
ese niñato tonto me la come, y da igual,
lo que escuche bajo sus earphones