Из альбома: Mourir en Novembre
Le ciel était comme du charbon
Plus noir que noir, épais et sale
Et crachait sur les pavillons
Une pluie de banlieue banale
Une vague lueur jaunâtre
Vacillait derrière quelques portes
Faisant un petit reflet moite
Dans les rues de cette cité morte
Et moi j'étais là, à ronger mon frein
Dans cette petite pièce
À la tapisserie si moche
Regardant filer ces journées sans fin
Avec dans ma tête comme des coups de pioche
En face, la maternelle fermée
À côté, le parking désert
Une bagnole passe et disparaît
Dans le gris de la pluie d’hiver
Plus besoin de rêver de ciel bleu
Comme des paquets de Gauloises
Je sais que tout restera pluvieux
Entre ces sombres toits d’ardoise
Et moi j'étais là, à ronger mon frein
Dans cette petite pièce
À la tapisserie si moche
Regardant filer ces journées sans fin
Avec dans ma tête comme des coups de pioche
Petit jardin en contrebas
Frigo rouillé sur la pelouse
Niche sans chien, mannequin sans bras
Odeur de bois et odeur de blues
Toile cirée dans la cuisine
Et solitude vertigineuse
Lampe blafarde qui décline
Dans cette après-midi pluvieuse
Et moi j'étais là, à ronger mon frein
Dans cette petite pièce
À la tapisserie si moche
Regardant filer ces journées sans fin
Avec dans ma tête comme des coups de pioche