Пишите, страдайте, мой милый поэт,
Скрипите гусиной стрелою.
За вами свобода, и муза, и свет,
А вечер пусть будет за мною.
В смятении пальцы, седые лучи
На влажных висках прикорнули.
Трескучая копоть плакучей свечи |
Порошит нерусские кудри. |2
Пишите, не ждите, как скоро заря
Осветит усталое темя,
Туда, где за тучей белеет гора,
Сыпучее движется время.
Еще не грозит Вам прозренье от грез
И выстрел в предсмертном тумане.
Все будет, все будет... А нынче мороз, |
И вензель рисует Татьяна. |2