Здесь есть аллеи с розами,
Они тянутся через центр, цветные змеи толстые,
Но вектора косые приглашают в глушь,
Где редеют особи, дети болеют дозами.
Если это ненормальный фанатизм,
Если я есть тот подвальный романтизм...
Почему в тех дебрях страшных, я ментально не провис доселе,
Но меня все вниз просят и суют в *бальник каннабис.
Открой мне тайну, как быть в ладах с самим собой?
В лады с миром не верю, он в глазах забит дерьмом.
Мое "Я" уходит корнями в пол.
Я дрожу, отсюда рак почвы, я чую движок меняет ход.
Движок меняет ход.
Варево пластов, здесь все стирает все.
Время жареных мостов, абсурдный мор.
Это - как людоедке семя пижон роняет в рот.
Можно сказать, мой стишок восхваляет зло...
Я ушел к чувствам и вновь пришел, знаю в лицо любовь.
Но звало меня чрево града, я видел там черви, гады внутри,
И я там снова лишен рая, лишен всего.
Кто-то родил грех, этим убил всех.
Провались в себя, не дрейфь любить свет.
Ведь так низменный тут, весь наш жизненный луп.
Наши мысли в быту нас всех из вне ведут.
Жизнь в маркированной трясине.
Смотри на свой светофор, мужчина -
Чадо из живого лона, здесь сухо сортированный машиной,
Бракованных в низинах топит лакированный ботинок.
Сын рожден падшим яблоком сада,
Навечно отравлен кокон, и пусть он будет крещен даже.
Взрощен в саже сын, или сын с племен важных.
Клеймен также, греха давит на плечо тяжесть.
Зеброй из полос календарь
На черных чертит белые кто-то рос тут летает.
Но все понимают, в рай им не свалить так.
Есть чувство, что там поджидает злая сцилла и харибда.
Монотонный стук органа.
Каждый новый толчок жизнь сама, суть - вот она.
Ведь помимо борьбы против хамелеонов, ланей -
Я распылен еще на миллионы знаний, поверь...
Ищи меня в недрах на глубине.
Поэт и обычный смерд, там, где света просто нет.
Когда-то мой календарь исхудает и вдруг наступит тьма.
Тогда-то меня наверное и ослепит в поздний момент.
Пока мы варимся в котле, наш уходит сигнал.
Судя по всему уготована блажь угодий не нам.
Но скажет кто-то: "не надо", агностик просит: "вода".
Что там стряслося в садах, весь смысл бродит не там!
Чей голос в счет тогда?
Вы скажите, и дайте ответ не сможет чем троллить черт у нас тут.
И без пальцев на тех, кто под одеялом в смирении,
И взором сильных се вставит *лен скоро в рот за нал.
Так мало весят речи, мало весят вещи.
Скитания умов и баловней беспечных, смотри -
Мы все живем слепыми, сыны смут, изобилий.
Ты коли видел Бога, покажи следы и веди!