Когда роняет капли первый дождь и гром из тучи катится на крышу,
Бьёт город мой предпраздничная дрожь, и я её душой и телом слышу.
Дожди в начале лета, как стихи, нас возвышают до своих истоков...
И кажется - раз улицы тихи, всё в душах наших мирно и высоко.
И дрогнет гладь оконного стекла, острее станут запахи бульваров,
И здания заглядятся в купола глубоких, словно реки, тротуаров...
В смешении воды и высоты идёшь спокойно, медленно, не кроясь...
И кажется - раз улицы чисты, чисты у всех у нас душа и совесть.
То каплями, то струями бьёт дождь, то точкой, то тире стучится в раму...
И кажется - что всё, чего ты ждёшь, о встрече посылает телеграмму.
То каплями, то струями бьёт дождь, то точкой, то тире стучится в раму...
И кажется - что всё, чего ты ждёшь, о встрече посылает телеграмму.