Из альбома: Mutant
Paraît-il que je n'ai pas de style, démagogue aux propos infertiles
Paraît- il que je suis un vrai tox, ça se voit, regarde un peu mes locks. La rumeur
Paraît- il que j'vis en Australie, loin dans le désert en autarcie
Paraît- il que je ressemble à SAM, mon autobiographie sous forme de psycho-drame !
Parlez-moi de la morale, la sentence est viscérale. Vous qui me jugez d'avance comme
tout le reste, vous consumez ma conscience dans tous vos gestes
J'entends la rumeur perfide et fétide
J'entends dire des choses que l'on suppose, paraît même que Dieu aurait des problèmes
Paraît- il que je suis transformiste, dans une boite de nuit pour échangiste
Paraît- il que je suis alcoolique, en cure de désintox avec des flics
Il paraît même que j'donne comme un seigneur, demande donc à ta meuf si ça c'n'est qu'une rumeur
Parlez-moi de la morale, la sentence est viscérale, vous qui me jugez d'avance
comme tout le reste, vous consumez ma conscience dans tous vos gestes
J'entends la rumeur perfide et fétide
J'entends dire des choses que l'on suppose, paraît même que Dieu aurait des problèmes
Speed, vite aussi rapide qu'un sprint de Maurice Green La rumeur acquise est taquine,
que des ragots, que du ragoût. Tous ces rats d'égout me dégoûtent de tout
Paraît-il que j'ai pé-cho le das, qu'on m'a retrouvé mort sur ma terrasse et
Paraît-il que j'ai crée une secte satanique où je pêche et fornique
Paraît-il que j'balance du play-back que j'roule des mécaniques en Cadillac et
Paraît-il que je préfère les hommes juste après un litre et demi de rhum
Paraît-il ! La rumeur !