Ils cherchent de foutus mots
Jusqu'au nerf du silence
Jusqu'à l'épuisement
Jusqu'à l'indifférence
Et ils tremblent d'attendre
Que se découvrent à nu
Les mots qui les hantent
Et qu'on a jamais lus
Quand ils marchent dans les rues
Au printemps d'leur hiver
Ils serrent en silence
Un rêve de lumière
Et leurs mains toutes seules
Parlent d'autres lendemains
Qui les feraient tranquilles
Au moins pour un matin
Ils parlent d'inconnu
Et de fruit défendu
Et voient la poésie
Comme de l'or suspendu
Qu'ils rêvent d'accrocher
Comme des colliers de femmes
A des pages ouvertes au livre de notre âme
Les poètes quand ils meurent
S'imaginent encore
Qu'ils écrivent, merveille
Jusqu'au bord de l'aurore
Et dans la nuit défaite
De mots et de mirages
Ils partent les mains ouvertes
Sur leur dernier voyage
(Merci à Béatrice Piekosz pour cettes paroles)