Album: Le Pont Mirabeau
Cette lady tire sur tout c'qui bouge,
Elle trempe sa plume dans l'encre rouge,
Mais de la premi?re goutte de sang,
Ni vous ni moi n'sommes innocents,
Ni crimes gratuits ni d?mence:
Tout est pr?m?dit?, on n'pense,
Dans cette gentry immobile,
Qu'au fric, qu'au fric, voil? l'mobile!
J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi!
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie
Que la nature humaine est vile,
Dix petits n?gres sur une ?le,
Se d?chiqu?tent et l?, on sait
Que seul le crime sera parfait
Pauvres Balzac, pauvres Zola,
Comme elles sont tristes vos sagas,
Ses trag?dies ? elle sont pires
Que celles de son grand-p?re Shakespeare!
J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi!
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie
Si ce sont l? romans de gare,
Je laisse le Goncourt aux ringards,
Dans mon Panth?on personnel,
Tu as cent fois le prix Nobel
Et puis toujours dans tous tes livres,
Deux enfants s'aiment et veulent vivre,
Dans ce charnier de sang, de larmes,
S'allume alors une lucarne!
J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi !
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie
J'suis baba
De ton blabla
Ouf, ouf, sapristi !
J'suis gaga
Tagada
D'Agatha Christie