[Леонид Прафёнов в программе "Намедни"]
<Рок, про который столько пели, что он мёртв, возвращается.
Но не старой, а новой музыкой бунта.>
Ну чё, есть маза время пришло поставить точку.
Но плясать мы лучше будем от печки, точно?
И меня не колышит, чего там тебе хочется.
Вот час урочный: хавай, уплочено!
Я заточен разорвать мир твой в клочья,
заставить тебя думать мозгами задроченными.
Я хочу, чтобы ты плохо спал ночью,
чтобы темы мои к тебе привязались прочно.
Ну чё, сыночков маменькиных и дочек
то, что я делаю, впирает не очень,
но я не тем, чтобы развлечь тебя озабочен,
ведь no fuckin future for you, no fuckin fortune.
В белом гетто, в белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
В белом гетто, в белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
В белом гетто, в белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
В белом гетто, в белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
Ну чё, вряд ли стоит что-то говорить конкретно.
Дао не разъяснить, карта - не есть местность.
Никому ничего нельзя объяснить, доказать
нельзя. Можно только взорвать себя
на куски, на фрагменты песенных строк,
и пох - стихи это, рэп или рок.
Важен прок этих строк, я взрываюсь, фокус
в том, что взрывной волною этой я собью тебя с ног.
И мне пох, как ты будешь жить дальше,
важно, чтобы не так же, как раньше.
Ну чё - да, тоскливо, черно и мрачно,
да, столько веры и сил зря потрачено,
столько времени, потерями столькими злость оплачена...
Я не врач, я сама боль, я не крик, я плач.
И если я делаю то, что мне предназначено,
то лишь потому, что не могу жить иначе в белом гетто .
В белом гетто, в белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
В белом гетто, в белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
В белом гетто, в белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
В белом гетто, в белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
Ну чё есть у меня, кроме бумаги да ручки,
да надежды, что мир станет хоть чуточку лучше?
Слушай, я три года пробивал этот альбом.
Ка-бум, ка-бум, - долбил в стены лбом.
Хлоп! Стучит горох об стену!
Я ломался, я пил, я садился на измену,
но не встал на колени, мэн!
Эй, все, кто тормозил меня - хрен вам!
Вы зря потратили время и нервы!
Я стану первым, это лишь вопрос времени!
Это так же верно, как то, что есть верность
самому себе! Что, я веду себя скверно?
Наверно, вам не нравится это? А мне нравится!
<...вот вам мой средний палец!..>
Серое небо белого гетто.
Плетьями ветви стволов раздетых.
Где-то на свете буйствует лето,
а здесь - только графика и силуэты...
Но мы не рабы, рабы немы, мэн.
Дерись за свободу, как Гордон Фримэн.
Или, мэн, дух твой под корень спилен?
Выдавлен человек, остался раб один?
Господин твой тот, кто при власти и силе?
А тебя попросили остаться на Восьмой Миле
в белом гетто запоров твоего сознания?
Понимаешь меня?
Надеюсь, понимаешь меня
Надеюсь, понимаешь меня
Надеюсь, понимаешь меня
Надеюсь, понимаешь меня
В белом гетто..
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
В белом гетто.
В белом, белом, белом, белом гетто.
Мы - не рабы. Рабы - немы...
Мы - не рабы. Рабы - немы...
Рабы - немы...
Рабы - немы...
[Искусство, которое поддерживает в себе...
Искусство, оно всегда является протестом, уже по определению.
Это протест против себя как животного в первую очередь.]